Dr. Vernon Coleman erinnert sich an seine erste Operation, eine Blinddarmoperation, als Assistenzarzt. Eine Geschichte, die erstmals 1972 veröffentlicht wurde.
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Wir warteten alle. Der Patient lag, bereits betäubt, auf dem Operationstisch. Der Anästhesist saß am Kopfende des Tisches und hatte wie ein Vater beim Sonntagsessen den Vorsitz. Er behielt die Maschine neben sich im Auge, das andere den Patienten. Zwei Assistenzschwestern standen ruhig hinter der OP-Schwester. Sie hatten die Ecke des OP-Saals aufgeräumt, in der die Schwester und ich uns gewaschen und eingekleidet hatten.
Die Schwester stand auf der einen Seite des Operationstisches und ich, der Assistenzarzt, noch grün hinter den Ohren, auf der anderen Seite. Wir warteten auf den Chirurgen, der die Operation durchführen würde.
Der Patient war bereits mit einem Antiseptikum abgetupft worden und bis auf ein kleines Stück nackte Haut war sein ganzer Körper mit grünen, sterilen Handtüchern bedeckt.
Plötzlich öffnete sich die Tür zum Operationssaal, und der Chirurg steckte den Kopf herein. „Entschuldigen Sie die Verspätung“, rief er. „Ich muss einen Patienten in die Notaufnahme.“ Er nickte mir zu. „Würden Sie bitte ohne mich anfangen? Ich komme nach, sobald ich kann.“
Das Geräusch, das ich beim Schlucken machte, muss ohrenbetäubend gewesen sein. Ich bin sicher, dass es den Patienten trotz seiner tiefen Narkose beinahe aufgeweckt hätte.
„Okay“, flüsterte ich. Ich wandte mich wieder dem Patienten zu.
Das kleine Quadrat nackten Fleisches war gewachsen und hatte sich plötzlich zu einer einschüchternden, feldgroßen Fläche rosafarbener Haut ausgedehnt.
„Es ist ganz einfach“, sagte der Anästhesist. „Eine Blinddarmoperation ist wie das Ziehen eines Zahns.“ Er wusste, dass ich noch nie selbst operiert hatte. Vielleicht wusste er nicht einmal, dass ich noch nie einen Zahn gezogen hatte.
Die OP-Schwester bot mir ein Skalpell an. „Danke“, brachte ich hervor. Ich blickte wieder auf die rosa Haut. Sie sah groß genug aus, um ein Flugzeug darauf landen zu lassen.
Plötzlich hatte ich keine Ahnung mehr, wo ich mit dem Schneiden anfangen sollte. Ja, ich hatte fast ein Dutzend ähnlicher Operationen gesehen, als ich dem Chirurgen assistiert hatte. Und es schien damals so unglaublich einfach.
„Es tut mir leid“, sagte die Schwester plötzlich und unerwartet. Sie schob zwei der grünen Handtücher ein wenig zurück, sodass eine noch größere Hautfläche frei lag. Sie hielt eines der Handtücher einen Moment lang fest, etwa zwei Zentimeter neben dem Bauchnabel. Ein Hinweis.
Da fiel es mir wieder ein. Ich musste den Einschnitt an einer Stelle machen, die etwa ein Drittel der Strecke entlang einer imaginären Linie zwischen der Spina iliaca superior und dem Bauchnabel lag.
Der Schnitt musste senkrecht zu dieser Linie verlaufen, und wenn ich ihn an der richtigen Stelle setzte, sollte ich mit einem Schnitt von etwa 6,5 cm Länge auskommen. Vielleicht nicht ganz so chirurgisch, aber ganz gut. Und wahrscheinlich würde mein Patient eine kleine, hübsche Narbe davontragen.
Ich hatte gesehen, wie der Chirurg, für den ich arbeitete, einen Blinddarm durch ein Loch entfernte, das nicht länger als einen Zoll zu sein schien.
Aber ich war nicht so ehrgeizig.
Ich hob das Skalpell und bohrte es tief in die Haut des Patienten. Aus Angst, ich könnte zu tief geschnitten haben, zog ich das Skalpell schnell wieder heraus.
Ein kleiner Blutstropfen sickerte aus dem winzigen Loch, das ich gemacht hatte. Ich wischte ihn weg und setzte das Skalpell wieder an. Diesmal drückte ich so fest ich konnte und zog das Skalpell einige Zentimeter über die Haut.
Einen Moment lang konnte ich nicht erkennen, dass ich die Haut überhaupt durchstochen hatte, und dann begann langsam Blut aus der dünnen Wunde zu sickern, die ich verursacht hatte.
Die Schwester bot mir einen sterilen Tupfer an. Halbherzig tupfte ich die Wunde ab. Das Blut floss weiter heraus und bildete eine kleine Pfütze auf der Haut. Ich starrte sie entsetzt an.
Die Schwester nahm mir den Tupfer vorsichtig aus der Hand und drückte ihn fest auf die Wunde. Als sie ihn einige Sekunden später wieder hochhob, war die Blutung vorübergehend gestoppt.
Langsam begann wieder Blut aus zwei kleinen, durchtrennten Gefäßen zu fließen. Die Schwester legte mir die Diathermie-Koagulationszange hin. Ich nahm die Diathermiezange, die geplatzte Blutgefäße verbrennt und verschließt, drückte das Pedal, um den Strom einzuschalten, und berührte mit der Zangenspitze eines der blutenden Gefäße. Es gab eine kleine Rauchwolke, ein zischendes Geräusch und die Blutung hörte auf. Dann verbrannte ich das zweite Gefäß und verschloss auch dieses.
Die Schwester nahm mir die Diathermiezange ab und reichte mir das Messer wieder.
Ich schaute in die Wunde. Sie war weniger als einen halben Zentimeter tief, aber die dünne Fettschicht, die ich geschnitten hatte, begann nach außen zu fallen. Ich machte einen weiteren Schnitt am unteren Ende der Wunde entlang. Und so machten wir weiter. Jedes Mal, wenn ich zögerte, gab mir die Schwester, was ich brauchte, bevor ich es wusste. Ich fragte sie nie.
Als der Chirurg in den Operationssaal kam und sich vielmals für seine Verspätung entschuldigte, hatte ich das Gewebe bereits bis zum Bauchfell durchtrennt, der dünnen Gewebeschicht, die die Bauchhöhle auskleidet.
Während der Chirurg sich schrubbte und den Kittel anzog, reinigte ich die Wunde, vergewisserte mich, dass ich keine blutenden Stellen übersehen hatte, und schnitt schließlich durch das Bauchfell.
Ich trat vom Tisch zurück, als der Chirurg näher kam, um ihm Platz zu machen. Er schüttelte den Kopf und winkte mir zu.
„Gehen Sie dorthin zurück, wo Sie waren“, sagte er. „Warum halten Sie an?“ Er nahm die Position ein, die normalerweise der Assistent des Chirurgen einnahm.
Ich starrte auf die Wunde. All mein Selbstvertrauen war dahin. Wie sollte ich operieren, wenn ich wusste, dass der Chirurg, der mir alles beigebracht hatte, mir assistierte?
Der Chirurg blickte über den Tisch auf und rief die beiden Assistenzschwestern herbei, die bereitstanden, um Sachen für die OP-Schwester zu holen.
"Komm her", sagte er.
Sie rückten näher an den Tisch heran, weil sie panische Angst davor hatten, die Handtücher und Tücher, mit denen der Patient und der Instrumentenwagen bedeckt waren, zu berühren und zu desterilisieren.
„Was wissen Sie über diese Operation?“, fragte der Chirurg eine der Krankenschwestern.
Die Krankenschwester hielt einen Moment inne. „Es ist eine Blinddarmoperation“, sagte sie flüsternd.
Der Chirurg nickte. „Und was ist das?“, fragte er und zeigte auf das Bauchfell, das ich gerade durchtrennt hatte.
„Das Bauchfell“, stotterte die Krankenschwester nach ein oder zwei Augenblicken.
Er nickte erneut. „Nachdem der Chirurg nun das Bauchfell durchdrungen hat“, er winkte mir mit einer Pinzette zu und machte deutlich, dass ich der Chirurg war, den er meinte, „nimmt er eine Darmzange und holt etwas Darm aus dem Bauchraum. Er sucht nach dem Dickdarm und insbesondere nach dem Blinddarm.“
Und so machte er weiter.
Während er sprach, tat ich genau das, was er mir sagte. Für alle anderen im OP nutzte er lediglich die Gelegenheit, ein paar jungen Krankenschwestern etwas über eine Blinddarmoperation beizubringen. Ich hingegen gab mir präzise und ausführliche Anweisungen. Nicht nötig. Aber schön zu wissen, dass er da war. Nur für den Fall.
Ich fand den Blinddarm, entfernte ihn, unterbrach seine Blutzufuhr, verschloss das Bauchfell und schloss dann alle Schichten, die ich geöffnet hatte.
Der Chirurg hat nie eingegriffen.
Nachdem ich den letzten Stich gesetzt und dem Patienten die Hauttücher abgenommen hatte, verließ ich stolz den Operationssaal und betrat die Umkleidekabine des Chirurgen.
Dort erledigte ich normalerweise meine Aufgabe als Assistent des Chirurgen, indem ich die Operationsberichte verfasste, also Einzelheiten darüber, was während der Operation getan wurde. Doch dieses Mal saß der Chirurg bereits da und schrieb die Berichte für mich. „Soll ich das machen?“, fragte ich.
Der Chirurg schüttelte den Kopf. „Das ist die Aufgabe des Assistenten“, sagte er. Er schrieb noch ein paar Sätze, warf die Notizen auf den Tisch in der Mitte des Raumes und ging hinaus. „Danke“, sagte er zum Abschied.
Automatisch nahm ich die Notizen zur Hand, um zu sehen, was er geschrieben hatte. Unten auf der Seite war Platz für den Namen des Chirurgen.
Dort hatte er meinen Namen geschrieben. Ich war seltsam stolz. Ich hatte meine erste Operation als leitender Chirurg durchgeführt.
Es klopfte an der Tür, und der OP-Pfleger erschien. „Entschuldigen Sie, Herr Doktor“, sagte er, „aber der nächste Patient liegt auf dem Tisch, und der Chirurg fragt, ob Sie so freundlich wären, ihm zu helfen.“
In der Chirurgie bleibt nicht viel Zeit zum Nachdenken.
Erstmals veröffentlicht in The Weekly News, 24. Juni 1972.
Das Obige stammt aus `Geschichten mit einer überraschenden Wendung' von Vernon Coleman, erhältlich als eBook und Taschenbuch bei Amazon.
Hinweis: Vernon Coleman hat eine 15-bändige Buchreihe über das Leben in der Allgemeinmedizin geschrieben. Die Reihe trägt den Titel „Der junge Landarzt'. Das erste Buch der Reihe trägt den Untertitel: `Die Bilbury-Chroniken'.
Über den Autor
Vernon Coleman MB ChB DSc praktizierte zehn Jahre lang als Arzt. Er war seit über 30 Jahren hauptberuflicher Autor. Er ist Romanautor und engagierter Autor und hat viele Sachbücher geschrieben. Er hat geschrieben Bücher über 100 die in 22 Sprachen übersetzt wurden. Auf seiner Website HIER KLICKEN, es gibt Hunderte von Artikeln, die kostenlos gelesen werden können.
Auf Dr. Colemans Website und in seinen Videos gibt es keine Werbung, keine Gebühren und keine Spendenaufrufe. Er finanziert alles durch Buchverkäufe. Wenn Sie seine Arbeit unterstützen möchten, kaufen Sie einfach ein Buch – es gibt über 100 Bücher von Vernon Coleman im Druck. bei Amazon.
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Kategorien: Unsere neuesten Nachrichten, Weltnachrichten
Hallo Rhoda,
Habe das gerade in den Before-Its-News bemerkt.
https://www.rumormillnews.com/cgi-bin/forum.cgi?read=248576
Hallo Dave, es ist schön zu sehen, dass sich das herumspricht. 🙂 Danke, dass du mich informiert hast.
https://www.youtube.com/watch?v=x6F5Z7siwJk ein anderer Blickwinkel
https://www.youtube.com/watch?v=KHncPkr3gnY ein anderer