Die folgende Geschichte ist ein Auszug aus Dr. Vernon Colemans Roman „Geschichten mit einer überraschenden Wendung„Es geht um Tom Whitehouse, einen Mann, der im Themenlager der medizinischen Fakultät des St. Christopher’s Hospital arbeitet und Leichen für die Sektion vorbereitet.“
Es mag wie ein langweiliges Thema für eine Geschichte klingen, aber lesen Sie weiter, um die Wendung in der Geschichte zu entdecken.
(PS: Es ist ein Roman, keine wahre Geschichte.)
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Hinweis: Diese Geschichte wurde erstmals 1966 im London Mystery Magazine veröffentlicht. Sie ist jetzt in Vernon Colemans Buch enthalten.Geschichten mit einer überraschenden Wendung', erhältlich über der Buchladen auf seiner Website für die Rubrik „Romane“.
Tom Whitehouse betrachtete bewundernd seinen neuen Körper. Die graue Haut, die sich straff über den zierlichen Körper spannte, die matten Glasaugen, der kahlgeschorene Kopf: Alles kam ihm so vertraut vor. Über vierzig Jahre lang war Tom für das Leichenlager der St. Christopher's Hospital Medical School verantwortlich; in dieser Zeit musste er mehrere tausend Leichen für die Sektion vorbereitet haben. Zu seinen Aufgaben gehörte nicht nur das Reinigen, Rasieren und Beschriften seiner „Kunden“, sondern auch das Injizieren von Konservierungsmitteln.
Es war wirklich komisch. Er hatte direkt nach dem Studium als Laborassistent an der Medizinischen Fakultät angefangen. Der alte Herr, der das Fachlager leitete, hatte nach einem Assistenten gefragt, und Tom hatte sich beworben, weil die Bezahlung besser war. Es war schwierig, Leute zu finden, die bereit waren, irgendwo im Leichenschauhaus zu arbeiten, aber Tom hoffte zu heiraten. Das zusätzliche wöchentliche Einkommen hatte es ihm ermöglicht, viel früher zu heiraten, als er zu hoffen gewagt hatte. Rückblickend konnte er die ganze Eile nicht verstehen.
Die kleine alte Dame, die nackt und regungslos auf dem Steintisch lag, war dünn und knochig. Aber wenn sie erst einmal so weit gekommen waren, dachte Tom, war das doch gut so. Die Studenten sezierten gern dünne Objekte, das erleichterte ihnen die Arbeit ungemein. Tatsächlich, dachte Tom, würde Professor Simkins selbst den neuen Körper bestimmt gern benutzen.
Professor Simkins vom Institut für Anatomie schrieb ein neues Sezierhandbuch für Medizinstudenten und hatte in den letzten Monaten viel Zeit damit verbracht, Leichen zu sezieren und anschließend Fotos zur Illustration seines neuen Buches machen zu lassen.
Tom betrachtete die kleine alte Dame. Es war wirklich schade. Obwohl er so lange mit Toten gearbeitet hatte, hatte Tom es nie geschafft, die gleichgültige Haltung gegenüber dem Tod einzunehmen, die so viele Menschen in ähnlichen Situationen an den Tag legten. Tom konnte nie vergessen, dass seine „Kunden“ die Kinder von jemandem waren; sie hatten wahrscheinlich geheiratet und vielleicht selbst Kinder. Sie hatten sicherlich geliebt und gelacht. Doch sobald sie als Versuchspersonen ins Medizinstudium eintraten, verloren sie jegliche Würde und Respekt. Sie waren nicht mehr Versuchspersonen, sondern Objekte.
Toms Assistent, ein rotwangiger junger Mann mit mürrischem Blick, schien diese Phase nie hinter sich gebracht zu haben. Für ihn waren die Menschen, die den Vorbereitungsraum betraten, nicht menschlicher als die kalten Steinplatten, auf denen sie lagen. Tom hatte ihn ursprünglich nicht als Assistenten gewollt, aber er hatte in dieser Angelegenheit nichts zu sagen. Nicht, dass Professor Simkins es normalerweise versäumt hätte, Tom zu konsultieren, aber der neue Assistent war ein entfernter Verwandter des Professors, und Tom schloss daraus, dass auch er in dieser Angelegenheit kaum eine Wahl hatte.
Normalerweise kamen Tom und der Professor gut miteinander aus. Tom war das komplette Gegenteil des Professors. Der Ladenbesitzer war klein, rundlich und manchmal stürmisch, mit kleinen, leuchtenden, funkelnden Augen, die tief in einem kugelförmigen kleinen Kopf lagen, und darüber wölbten sich ein paar Strähnen silbergrauen Haares. Professor Simkins war groß und dünn, im Grunde plump, aber manchmal überraschend majestätisch. Auch vom Temperament her ergänzten sie sich perfekt. Tom war manchmal raubeinig, aber im Grunde seines Herzens ein fröhlicher Kerl. Professor Simkins wirkte unpersönlich und gefühllos und benahm sich selbst gegenüber gut bekannten Menschen eher kalt. Tom bewunderte und respektierte den Professor, der wiederum Tom respektierte und sich weigerte, sich in den täglichen Geschäftsbetrieb des Ladens einzumischen.
Es war zwanzig Minuten vor sechs; Tom deckte die kleine alte Dame mit einem Laken zu und seufzte. Es war Zeit, für das Wochenende nach Hause zu fahren. Als er ging, betrachtete Tom die Leichen auf ihren kalten Steinplatten, nickte ihnen zu, rief gute Nacht und schloss leise die Tür, als hätte er Angst, sie zu wecken.
Als er heimwärts eilte, umwehte ihn der ekelerregende Geruch von Tod und Konservierungsmitteln wie ein Bienenschwarm. Toms Gesicht verlor seinen heiteren Ausdruck und nahm einen trüben, nachdenklichen Blick an; seine Augen verloren ihren Glanz und bekamen einen stumpfen, hoffnungslosen Blick. Er freute sich nicht darauf, nach Hause zu gehen. Es war ironisch, dachte er, dass sich die Ehe, die ihn vor all den Jahren dazu bewogen hatte, den Job in dem besagten Laden anzunehmen, als solch ein jämmerlicher Antiklimax herausgestellt hatte.
Seine Ehe war nie so verlaufen, wie er es sich erhofft hatte. Sie war ein hoffnungsloser Fehlschlag. Aus dem hübschen jungen Ding, mit dem er sein Leben verbringen wollte, war schnell eine mürrische, unförmige Matrone mit einer messerscharfen Zunge geworden. Sie schien unendlich viel Freude daran zu haben, mit ihrem Mann zu spielen; wie eine Katze mit einer Maus neckte und quälte sie ihn und nahm jede seiner Bewegungen als Signal zum Angriff. Tom hasste sie so sehr, wie er noch nie jemanden gehasst hatte oder hassen konnte. Kein stechender, brennender Hass, sondern ein dumpfer, ständiger Abscheu.
Da es schön war, beschloss Tom, an diesem Abend zu Fuß nach Hause zu gehen. Kurz nach sechs erreichte er sein schmuddeliges kleines Einfamilienhaus in einem netten Vorort. Seine Frau wartete mit in die Hüften gestemmten Armen an der Hintertür auf ihn. Tom zwang sich zu einem fröhlichen Lächeln. „Hallo, Liebling, wie geht es dir? Hattest du einen schönen Tag?“
Er versuchte, ein Gespräch anzufangen, aber er hätte genauso gut mit einer der Leichen im Laden sprechen können. Seine Frau blickte den pummeligen kleinen Mann verächtlich an. „Und wo warst du heute Abend? Ich bin wohl mit einer deiner Freundinnen herumgealbert. Keine Sorge, deine arme Frau muss den ganzen Tag am Herd stehen. Oh nein! Viel Spaß, Tom Whitehouse. Dein Essen steht auf dem Tisch, und gib mir nicht die Schuld, wenn es verdorben ist.“
Tom zwängte sich dankbar an seiner Frau vorbei, sobald sie sich etwas beruhigt hatte. Er war früh genug nach Hause gekommen, um ihren völlig unbegründeten Verdacht zu zerstreuen, obwohl er wusste, dass das nie half. Mit kränklichem Blick starrte er auf den blutleeren Kohl und das ausgetrocknete Fleisch, überzogen mit brauner, gallertartiger Soße. Seufzend setzte er sich und aß sein Essen; seine Frau saß ihm gegenüber, nippte geräuschvoll an ihrer Tasse Tee und beobachtete ihn. Sie aß immer zu Abend, bevor er nach Hause kam.
Die Atmosphäre war fast so dick wie die Soße, die sein Essen überzog, und als er bei der letzten Kartoffel angelangt war, konnte Tom die Stille nicht länger ertragen. Er blickte über den Tisch zu seiner Frau, die ihn immer noch unverwandt anstarrte. Wenn Blicke verwelken könnten, wäre Tom längst ein begehrter Besitz für einen indischen Kopfjäger geworden.
„Was machen wir dieses Wochenende, meine Liebe?“, fragte Tom.
Einen Moment lang herrschte Stille. Dann kochte Toms Frau vor Wut über. Ihre dicken Wangen zitterten vor Wut, ihre dunklen Brauen zogen sich zusammen wie Halbverteidiger, die auf einen eindringenden Mittelstürmer zustürmen, und die Adern traten auf ihrer breiten weißen Stirn hervor.
„Woher soll ich wissen, was wir tun werden? Seit wann darf ich überhaupt etwas mitbestimmen? Hast du irgendetwas geplant?“
„Nun, äh, nichts Besonderes, meine Liebe, nichts“, stammelte Tom. „Mir fällt nichts ein.“ Er bemerkte, wie sich die Mundwinkel seiner Frau wie altbackenes Brot verzogen, und fügte hastig hinzu: „Es sei denn, du möchtest nach St. Christopher kommen. Am Sonntag vielleicht.“
Er wartete einen Moment und nachdem er sich vergewissert hatte, dass seine Frau keinen heftigen verbalen Angriff plante, fuhr er fort. „Du bist noch nie hier, es gibt nicht viel zu sehen, aber vielleicht möchtest du dir meinen Arbeitsplatz ansehen. Du kannst dich im Pathologischen Museum umsehen; es ist eine Art supergruseliges Madame Tussauds.“ Tom kicherte, ganz angetan von seinem eigenen Vorschlag.
„Und wozu um Himmels Willen sollte ich meinen Sonntagnachmittag dort verbringen? Obwohl ich nicht erwarten kann, dass Ihnen etwas Besseres einfällt, nehme ich an; und wenn wir das nicht tun, werden wir nichts tun.“
Es regnete am Sonntag, und als sie an der Medizinischen Fakultät ankamen, waren sie beide völlig durchnässt. Tom bereute es fast sofort, seine Frau überhaupt nach St. Christopher eingeladen zu haben. Sie interessierte sich nicht im Geringsten für das Museum, den Ort, wohin die jungen Herren ihre jungen Damen oft mitnahmen. Ob sie sie erschrecken oder beeindrucken wollten, war sich Tom nie ganz sicher.
Sie schlich lautstark durch die Gänge und schenkte Toms Bitten, leise zu sein, nicht die geringste Beachtung. Fröhlich lief sie in den offen gelassenen Laboren umher. Sie schnalzte und kreischte die in ihren winzigen Käfigen eingepferchten Versuchstiere an und drängte sich in einem der engen Gänge unsanft an dem Prodekan vorbei, der, wie es der Zufall wollte, hereingeschlichen war, um Papierkram zu erledigen.
Endlich war die große Tour vorbei und Tom stieß einen Seufzer der Erleichterung aus. Nur noch der Laden war übrig, dann konnten sie nach Hause gehen. Tom bemerkte, wie die sonst so blasse Gesichtsfarbe seiner Frau verblasste, bevor sie die Ladentür erreichten; doch er war nicht auf das vorbereitet, was geschah, als er die Tür öffnete.
Er hatte nicht beabsichtigt, dass sie den Raum betrat, sondern hielt ihr lediglich die Tür auf. Sie beugte sich auf Zehenspitzen nach vorne und starrte mit offenem Mund in den Raum voller eingehüllter Körper.
Plötzlich wurde sie ohnmächtig.
Es dauerte ein paar Sekunden, bis Tom begriff, was geschehen war, doch es dauerte nicht viel länger, bis er sie mit seinen kräftigen Armen hochhob und auf eine der Steinplatten legte. Er eilte durch den Raum, um einen Becher Wasser zu holen und ihr das Gesicht zu besprengen. Er hörte sie rufen: „Ich kann nicht erwarten, dass dir etwas Besseres einfällt.“ Doch als er sich umdrehte, lag sie immer noch schweigend auf der Steinplatte, auf die er sie gelegt hatte.
Er ging weiter durch den Raum, doch statt Wasser zu holen, nahm er die Spritze, mit der er seinen Versuchspersonen Konservierungsmittel injizierte. Sorgfältig füllte er sie und kehrte zu seiner Frau zurück. Als er die Spritze ansetzte, sie in eine Vene schob und den Kolben drückte, begann seine Frau sich zu rühren. Sie erwachte halb, sah nach, was er tat, und runzelte verwirrt die Stirn. Viermal füllte er die Spritze und entleerte den Inhalt in die Blutbahn seiner Frau, bis sie sich nicht mehr rührte.
Erst dann wurde ihm klar, was er getan hatte.
Blitzschnell rannte er durch den Raum und schloss die Tür ab, die bis dahin weit offen gestanden hatte. Anschließend zog er seine Frau aus und packte ihre Kleidung in eine schwarze Plastiktüte. Anschließend konnte er sie zum Ofen bringen und vernichten.
Eine Stunde später wurde der Leichnam seiner Frau auf der Grabplatte aufgereiht; rasiert, nackt und konserviert; aller Würde und Identität beraubt. Er bedeckte ihn mit einem weißen Laken, drehte sich um und verließ den Raum.
Niemand, dachte er, als er allein nach Hause trottete, brauchte Verdacht zu schöpfen. Seine Frau war kaum bekannt und unbeliebt; niemand vermisste sie. Sie sprach nie mit den Nachbarn und hatte weder Freunde noch Verwandte.
Was die Leiche betraf, so war Tom in der idealen Position, sie zu entsorgen; seine Listen wurden nie überprüft. Wenn eine Leiche eine besonders ungewöhnliche Missbildung aufwies oder ein Organ deutliche Anzeichen einer Krankheit aufwies, musste Tom manchmal einen Bericht darüber verfassen, der dem Präparat bei der Übergabe ins Pathologiemuseum beigefügt wurde. Doch das kam eher selten vor.
Drei Monate lang lag die Leiche im Fachlager und wartete auf den nächsten Jahrgang Medizinstudenten, der sie dann mit den anderen Leichen in den Seziersaal begleiten würde. Derweil hielt der halbherzige Klatsch, der Tom ein wenig beunruhigt hatte, nachdem er die Nachricht von der unglücklichen Krankheit und dem frühen Tod seiner Frau verbreitet hatte, nicht lange an. Und Tom war viel glücklicher.
Monat für Monat sah er zu, wie seine Frau unter den eifrigen Skalpellen der Vorkliniker verschwand. Erst wurden die Arme, dann die Beine entfernt und seziert. Innerhalb von vier Monaten nach ihrem Erscheinen im Seziersaal war der Körper seiner Frau zu einem grotesken und einsamen Torso geworden. Tom konnte die Frau, mit der er so viele elende Jahre verheiratet gewesen war, nicht mehr erkennen; nur die Nummer des Tisches verriet ihm, welcher Körper zu welchem Namen gehörte.
Tom war gerade damit beschäftigt, einen neuen „Kunden“ für den nächsten Jahrgang vorzubereiten, als Professor Simkins hereinkam. Der Professor sah erfreut aus. „In einer der Gruppen wurde eine erstaunlich vergrößerte Milz entdeckt. Können Sie mir Einzelheiten zur Krankheit des Patienten, zur Behandlung, zum Arzt usw. mitteilen?“
„Können Sie mir sagen, welcher Tisch das ist, Professor?“, fragte Tom.
Der Professor dachte einen Moment nach und runzelte die Stirn. „Nein, ich fürchte nicht“, gestand er.
Es war ein langer Weg vom betreffenden Laden zum Seziersaal. Noch bevor sie die Hälfte des Weges zurückgelegt hatten, kam Tom ein schrecklicher Gedanke. Was, wenn sich herausstellte, dass es sich bei der Leiche um die seiner Frau handelte, die Leiche ohne Sterbeurkunde oder Akte? Seine Frau war schon immer ein merkwürdiges Verhalten an den Tag gelegt.
Es war für alle ein Schock, als der alte Tom Whitehouse zusammenbrach, als man ihm seine Milzvergrößerung zeigte. Doch erst mehrere Tage später wurde das Gerücht endlich aufgeklärt. Es schien, als sei Tom nach einem Herzinfarkt zusammengebrochen und gestorben.
Es herrschte erhebliche Verwirrung hinsichtlich der Akten des betreffenden Lagers. Die Akte zu einer Leiche war nirgends zu finden. Glücklicherweise wies sie jedoch keine aufregenden Besonderheiten auf, und die Überreste wurden einfach im Ofen vernichtet.
Erstmals veröffentlicht im London Mystery Magazine im April 1966
Über den Autor
Vernon Coleman MB ChB DSc praktizierte zehn Jahre lang als Arzt. Er war seit über 30 Jahren hauptberuflicher Autor. Er ist Romanautor und engagierter Autor und hat viele Sachbücher geschrieben. Er hat geschrieben Bücher über 100 die in 22 Sprachen übersetzt wurden. Auf seiner Website HIER KLICKEN, es gibt Hunderte von Artikeln, die kostenlos gelesen werden können.
Auf Dr. Colemans Website und in seinen Videos gibt es keine Werbung, keine Gebühren und keine Spendenaufrufe. Er finanziert alles durch Buchverkäufe. Wenn Sie seine Arbeit unterstützen möchten, kaufen Sie einfach ein Buch – es gibt über 100 Bücher von Vernon Coleman im Druck. bei Amazon.
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